L'esprit de la musique, le rayonnement continu d'une puissance toujours en acte, aucun chemin n'y conduit sinon l'esprit lui-même.

Dans l’arche. Battement du vent vagues en creux. Vagues reployées sur elles. L’arche adhère à la finitude des vagues. Leur incarnation. Roulant. Veillant. Sans profondeur aucune. Juste un léger décaissement. Là-haut foudre apaisée lumière retirant du bois noir son absence de pression. Dans l’arche il n’y a rien. L’arche n’est pas un lieu. A peine si les éléments se rendent disponibles. Les vagues. La terre tout aussi bien. Dérobée. Rendue au déclin. Verse le lieu même. Parmi d’autres équilibres. Terrestres placements. Vagues. Terres. Elles sont l’écho du même. Huit cadavres alignés. Sur les planches de bois noir. Le dos sur le bois. Faces horizontales. L’arche veille d’une veille ignorante. L’eau ne la guide pas. L’eau noire accumulée à mouvoir ne les reliant pas les élévations les stases les courbes refermées. Arche immeuble. Invisibles piliers ouvertures là-haut.